Июль

Июль. И внезапно проснуться в девятом,

обуться в сандали, пойти на проспект,

спуститься, запнуться, уехать к Арбату,

но там тебя нет, как и здесь, тебя нет.

 

Июль. Я слоняюсь бесцельно без дела,

за что ни возьмусь, ни к чему не лежит.

Москва, подхватив мое хрупкое тело,

несет меня вглубь, и шумит, и шуршит.

 

Июль. Я ищу, в каждом мне не знакомом

лице,  отражение наших теней.

Смотри, я сегодня в цветастом и новом,

но кажется лгали, что будет теплей.

 

Июль. Я учусь, привыкаю к порядку

вещей, иногда привыкаю навзрыд.

Я вынесла к черту рюкзак, плащ-палатку

и термос, который был наспех забыт.

 

Июль будет там, где ты выйдешь из дома:

пройдешься, запнешься, свернешь на бульвар,

где среди пока и, еще незнакомых,

захочется страшно, чтоб кто-нибудь ждал.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение