Barcelona

Как тебе в пестрой праздничной Барселоне,

окнами на Sagrada Familia, на чудаковатого Гауди?

Ты так хотела этого – вот,  получи-распишись. В погоне

за счастьем ты нагнала его. Впереди

еще много всякого будет. Ах да, здравствуй!

Перевернутый слабый текст мой (к тебе) — вверх дном.

Я по-прежнему здесь в Москве. Я хожу по Красной

площади c нелепым таким зонтом.

Я по-прежнему страшно влюблен. Не в тебя, нет, в память,

тонкокостная девочка на фоне Москвы-реки.

Мне давно бы пора все это уже оставить.

Как тебе чужие материки?

Я, наверное, знаю, зачем нам всучили счастье:

чтобы ты писала, чтоб я выживал как мог.

Я знакомился с Леной, знакомился с шустрой Настей,

— безрезультатно.  Доктор мне не помог.

Как тебе там, где спорят на каталанском,

где туристы на солнечной La Rambla

жертвуют монеты дурацким маскам?

Где бы ты, бесстыжая, не была,

я ношу тебя здесь, в себе и по всем карманам

рассовал, как в детстве ценнейший дар —

монпансье и все, что вручала мама.

Хочешь, я пришлю тебе самовар?

Совершенно не нужный тебе, как и я по сути,

мой маленький тщеславный конквистадор.

Как оказалось, ты ядовитей ртути

и страшнее морфия, mi amor.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение